Minha inquietude se chama emoção contida.

Você não me entende porque busca sentido e lógica onde existem apenas sensações e percepções.

Minha vontade concreta é o abstrato. Minha vontade abstrata é fazer tudo que sinto concreto. Meu sonho é devaneio construído pelo vento que entra pela janela de um ônibus. Minha paixão é característica pronta para ser ativada. Minha escrita é incoerente com os padrões e até comigo mesma. Meu livro tem várias páginas em branco já viradas. A música desprende meu corpo de minha alma, tornando qualquer suspiro um pouco de arte. Arte porque contém vida. Arte porque contém paixão. Arte porque rebusca você. Você, sinônimo de prazer e satisfação. Eu, com poucas covardias e muitas datas. Saberia você tudo que já fiz desde o último abraço? Saberia eu que talvez você não seja mais aquele você? Que eu simplesmente posso ter você? Nada nunca fez sentido e jamais fará. 
Minha mania é a felicidade. Meu fracasso é a sedução. Minha mentira é a mentira. Minha saudade é a palpitação. Palpitação que deveria me orgulhar e me envergonhar. Palpitação que me conduzia a você que não existe mais. Você, o passado mais belo e perigoso de todos. Você, o presente ausente de futuro.